En 2003, estaba estacionado en Bagdad, Iraq, en FOB Warrior como parte de una compañía de infantería. Tuvimos un pequeño cibercafé en el sitio, que en realidad era solo un montón de gotas de ethernet para que usáramos, por el cual pagamos tarifas excesivas. El café estaba dirigido por un joven iraquí de edad universitaria que básicamente solo jugaba todo el día a menos que algo se rompiera: pasaba más tiempo manejando el snack bar que las computadoras. El tipo estaba allí todos los días, casi nunca perdía un día para nada. Una noche salí a patrullas y escuché sobre algún tipo de incidente que lo involucró a él y a otro soldado, pero no sabía los detalles.
Cuando regresé, a la mañana siguiente, obtuve el resto de la historia. Resulta que el tipo era un fedayeen. Nos había estado espiando todo el tiempo, intentando determinar quiénes eran los miembros del servicio judío. Como solo éramos 3 en la compañía, y solo uno (yo) tenía un nombre estereotípicamente judío; y los otros dos eran conversos, por lo que no se “veían” judíos, pero ambos hablaban en voz alta, no fue tan difícil para él entenderlo parcialmente. Había sido atrapado tratando de pasar inteligencia con nuestros nombres garabateados en una servilleta o algo así, aunque no lo entendió bien porque terminó con 4 nombres. El plan era que una noche, un grupo de combatientes suicidas iban a saltar una valla en particular (que estaba mal vigilada y justo al lado de nuestros barracones), entrarían a nuestras habitaciones, nos matarían y a tantos otros como pudieran. obtener. Intentaban averiguar en qué escuadrones estábamos y, por lo tanto, en qué habitaciones, pero aparentemente tenían dificultades para localizarnos, ya que habíamos cambiado de habitación con cierta frecuencia. (Ni siquiera estaba durmiendo en el cuartel al principio, estaba durmiendo dos pisos directamente debajo del café en la cabina de proyección de una sala de cine).
Al parecer, ese otro tipo, cuando se enteró, se volcó y subió al cibercafé con su M9, pero fue detenido en el camino. Me sorprendió, pero solo brevemente. Simplemente asumí (increíblemente ingenua) que tomarían la seguridad más en serio. Probablemente no debería haberlo hecho; semanas más tarde, nuestro barbero contratado localmente, que nos afeitó a algunos de nosotros con una navaja de afeitar recta, fue atrapado haciendo lo que se llama un conteo de ritmo para determinar la distancia para un ataque de mortero. Pero, era un niño estúpido de 20 años, no sabía nada mejor por estar tan molesto como lo estaba años después.
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